O Fim do Poeta

            Olha, se você ler este livro pensando em você, em como você reagiria se conhecesse este poeta, e não somente fosse ele, mas como se fosse realmente o que você é... talvez você entenda, talvez até visite as noites de insônia, ou as que acordei respirando fundo, com suor e lágrimas... ele falava comigo!

 

         Nessa época eu já tinha quase desistido.. uma semana antes de terminar este livro... acho que na parte dele contar que construiu a editora  no mesmo terreno em que morava, e que enterrou a mulher e o amigo... ali eu tinha prometido procurar um psicólogo, ou sei lá... um barman.. quem sabe?

         Sem querer confundir as duas profissões honradas, uma de ouvir os outros atrás de um bacão e a outra de ouvir atrás de uma máscara de intelectual... mas já isso fazendo, sentei-me no divã do Dr. Gouvea e descarreguei minhas loucuras... na verdade não foi bem assim... sabe daqueles pacientes que não assumem que têm um problema e ficam tentando provar que estão bem? Sim.. era a minha máscara de são, contra máscara dele de quem estava acreditando... eu só gastei dinheiro à toa... pois eu paguei para ele me dizer que um simples e patético auto-protagonista (o poeta da história) não tinha me deixado doido!

         E sim... foi o que ele me disse... aí tentei o Barman... mas aí só paguei um café pra ele (eu não bebo bebida alcoólica)  sabe.. . agora, neste momento, algum bicho, ou até memso um outro gato está brigando com o meu no quintal da mnha casa... e gatos fazem um barulho horrivelmente alto e estarrecedor pra isso... são umas quatro horas da madrugada... e o maldito gato não descansa... quem dera eu... quem dera!

       O poeta tinha um rosto podre... sabe aquelas pessoas que fumam a vida inteira... e com noventa anos decidem parar... mas mesmo assim o tabaco não sai da pale... podre.. sabe? Me desculpem esta nojeira que escrevi... mas aquele tipo de pele tinha o poeta da minha visão... era uma pessoa intrigada com suas próprias decisões... debratidotóriamente complexa quando se tratava de sentimentos... do jeitonho do Hiago em exagero... e se um dia eu voltar a fumar, tiver uma mulher chamada Renata (a minha se chama Luana) e ter crises que me façam me trancar no banheiro de casa por uma semana... aí quem sabe eu diga pra você:... sim caro leitor... eu me inspirei em mim, ou ao menos tirei algo de mim pra colocar no Poeta... mas enquanto iso não acontece... esqueça!

     A arte imita a vida e vice-versa, mas aqui estamos falando da arte... não da minha vida... e acho que tenho que xingar muito o Sr. Deus pra minha vida se tornar uma, no minimo igual à do poeta.. que pena dele... ele que vinha quase todas as noites nos meus sonhos... me pedir explicações deu escrever tanto sofrimento... eu não sei... a história se faz por si... eu não posso fazer o que querem que eu faça... eu olho pra ela e só vejo aquilo... e talvez isso me qualifique como bom ou um ruim escritor... mas eu vejo ela.. daquele jeito (foi isso o que eu disse pra ele no último sonho... ele foi embora) e acho que também vou... vou dormir... boa noite! Tente dormir depois  de ler este livro.. quem sabe né?

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    Ora... O que dizer de um escritor como eu?  Que sou novo e que só estou começando... nossa, que motivador! Muito legal quando se olha uma pessoa assim.. como num caminho, onde a cada passo se pensa que está no primeiro... e que a caminhada será longa.

    Não faz idéia do que é isso. Mas tudo bem, estou aqui de cara e letras pra isso, e até sorrio junto com você, mas não me peça para dizer o mesmo porque só eu sei onde estive para estar num livro hoje... quantos escritores "experientes me olharam de rosto enruspido... quantos profissionais do ensino me comentaram como um destruidor da técnica e fundador incriterioso do empirismo,,, não com três vírgulas para você! Eu não estou falando que vai ser assim conosco, mas sim o que já foi com outras situações... e admito que sou a exceção dentre toda esta regra de que escritores só escrevem quando não vêem nada mais da vida para fazer além disso... ou que uma pessoa normal só escreve depois de ter "ganhado a vida," depois de passar três quartos de sua existência... em seu cubículo, limitado à vida real, dentro da situação desnexada e infame que é sua inexistência.. sua alienação de si mesmo, ou como todos dizem: o seu cantinho neste mundão.

"- Ah... O Hiago é Realtragista? Nossa... então esse tal de Hiago é um psicopata, um maínaco, um... doido ou desequlibrado sentimentalmente! Pare logo vai... por favor, eu não sou o que escrevo... não sou tão metalingüistico, não levo a sério o caráter do escritor... sou resumível a um ator, que para provocar o êxtase da platéia troca-se de si mesmo e vira o personagem... em cima do palco, nas folhas de um livro, um monte de papel? Não... ao ler cada livro quero ser reflexo em você... não somente se fascine por favor... e nem compre nenhum monte de papel dos meus pensando que é só pra passar alguns minutos sem sentir este ódio, esta angústia e esta depressão pela vida.. pare por favor, não seja tão crente de si... olhe esta tela e se olhe, veja quem fala de você ao te ver, mas olhe para o que eles vêem de você... não para eles... Não para mim. Contador de Visitas: